..Узорчик на рукаве..

Экран... в ящике 666 писем...
с завидной регулярностью повторяющийся момент,
всегда упорно не желающий уйти сам...

Вокруг пустая тьма...
холодное безразличие
ко всему...
к себе...

нигде не будет остановки,
никто никого не ждет.

Одинокая звезда
мерцает кровавым оком
в безбрежном нигде.

Тяжелый поток
листьев в голове
пролетает не задумываясь...

рассыпаются последние сполохи...
Какая теперь разница?

падают, падают, падают...
смешные :)

раз пылинка, два тычинка -
вот и вся ваша хваленая пустота,
Федор Иваныч :)

Что же ты?
Не можешь...
много ли надо...

Так, прокатилась иголками...
еще один вязкий звук

Страшно...
да ты не бойся :)
все хорошо :)
...
нас уже нет.

кудахтающая эманация
в сердце звонкого песка
прослезилась всплеском каши
разгребая слой любви

Куда же ты?...
ах ладно тебе...
ну не все ли равно?
и правда...

Рвется, рвется наружу ветер
всепобеждающим огнем.
чего же ты ждешь?!
беги что есть сил!!!

Сверкающая плотность
черничной беспредельности
в бидончике варенья
свернулась в животе

"Сдается мне батенька, что вы плут!"
Ах...
какая чудесная оплошность
барахтаться сквозь илистый узор
позитронных сгустков
перманентной остановки
протяженности бытия,
изначальной сладости
безпричинного буйства
всепобеждающей жизни
опрокинутой тьмой,
возращенной в ничто...
сквозь тебя пропущена
струя теплого восторга
...
ой...

Нет-нет! продолжай...

в ящике 668 писем...
опять все пойдет с начала...
их будет 666...

лентяй :)

Эй!!!... смотри!
А?
Оно!!
где?
...
везде...
...
да ты с ума сошла!
...
нет же!
смотри!

мгновение. взмах ресниц.
один миг.
вспышка
тьма
вспышка
тьма...

легкое дыхание обжигающего льда
всего лишь миг...
запредельная неоновая тьма
протекает сквозь брешь восприятия
режет... режет... жжет ледяным безразличием
...
отрешенная безупречность...
все, что было завтра
в этой тарелке...
кроме дохлой мухи
и звездной пыли...

Искорки в волосах...
искорки на рубашке
искорки в глазах
такое невидимое сияние...
ореолом проплыло стройное облачко.
сахарно-теплое, воздушное сновидение...

Интересно, что я люблю?
Тебя, себя... бесконечную череду образов,
проплывающих стройными рядами
в моем воспаленном бредовым сном сознании?

а может просто...

страшно.

ничего нет?

ничего нет.

зачем оно такое?
пустое...
кто знает...

...

12.08.2002
Vore